“As flores que te enviei quando o rocio / Estremecia sobre a vinha / Murcharam antes que a abelha voasse / Para sugar a madressilva. / Mas que nos deixem as colher ainda / Sem lamentar sua agonia, / E embora sejam poucas as flores da vida / Deixemo-las ao menos ser divinas.”  T.S. ELIOT  (Trad. Ivan Junqueira)

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